Balkonblumen
Das Stück Dreck im Kasten.
Wie Friedhofserde satt
die Blumenstatt.
Ein Reifen, ein Rasten,
alte Wurzeln, neue Samen:
Auf Schildern stehen Namen.
Vergißmeinnicht,
vermischt mit Immergrün
und das kurze Narzissenglühn.
Ein Auge bricht
ein Sprößling treibt.
Die dunkle Erde bleibt.
Balkone, Gärten. Welt?
Das Kleine und das Große:
Nur die selbe Chose.
Was irgendwie zählt?
Wie mit Dorn und Rose
die Wunde in das Wunder fällt.
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Großenkneten
