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Oben in den Bergen, dort, wo die Luft schon recht dünn ist und die Vegetation spärlich, dort steht eine Kapelle, aus dem schwärzesten Schiefergestein erbaut, welches die Welt je gesehen hat. La casa del morte nennt man sie in den naheliegenden Dörfern; das Haus des Todes. Bis in die Täler und Ebenen, in die großen Städte an den Ausläufern jener Bergmassive ist die Legende um die Schwarze Kapelle inzwischen vorgedrungen, hat sich ausgebreitet wie die Wolken, die heranziehen und zu einer feuchtkalten Nebelwand werden.

Die Legende veranlaßt die Neugierigen, die Todgeweihten und morbid Fotofreudigen dazu, sich auf den beschwerlichen Weg zu machen, um das Kitz des Todes zu sehen. Denn in der Schwarzen Kapelle hängt eine bronzene Glocke, kaum größer als der Schädel eines Menschen und auch von der Form her in frappierender Ähnlichkeit gegossen. Wer immer diese Glocke läutet, ruft damit das Kitz des Todes vom Gipfel herab. Es soll ein wunderschönes, strahlend weißes Fell und den traurigen Ausdruck eines gebrochenen Herzens in den Augen tragen. Es ist die Tochter des Hirschkönigs, des gehörnten Gottes, der der großen Mutter Erde ergeben war und mit ihr von dem neuen, allmächtigen Knechtsgott in das Feuer der Verdammnis gestoßen wurde. Blinde Philister mögen sie Lilith nennen - für den Wissenden ist sie namenlos.

Einst läuteten die Einheimischen die Glocke, um von ihren Gebrechen erlöst zu werden. Sie zogen den Tod einem langwierigen Dahinsiechen vor und es war eine ernste und dennoch erleichternde Zeremonie, wenn das Kitz des Todes vor dem Kandidaten hintrat und ihn durch das Tor ins Jenseits führte. Das Kitz wurde dann zu einem zierlichen Mädchen, die in einem solchen Licht erstrahlte, daß selbst die Sonne einen Schatten geworfen hätte. Der Gang nach drüben, so erzählte man sich, sei von dem größten Glücksgefühl begleitet, das ein Mensch je zu empfinden gehofft hatte. Alle Liebe der Welt, alles Leiden und Sehnen, Leben und Sterben; ein Taumel der Euphorien, gnädiger Wahnsinn im Augenblick des Erkennens.

In der heutigen Zeit, da kein Geheimnis mehr ein Geheimnis bleibt, das Sein zu einer mathematischen Formel degradiert wurde, machen sich die Menschen auf, um die Glocke zu läuten, das Kitz des Todes zu sehen, ohne zum letzten Schritt bereit zu sein - einfach so, zum Spaß und aus Neugierde, wollen sie dem Tod ein Schnippchen schlagen, den ultimativen letzten Kick erleben und I Survieved The CASA DEL MORTE-T-Shirts tragen. Der einzige Weg, dem Kitz des Todes zu entkommen, besteht darin, einen Löwen, einen Tiger oder eine andere Raubkatze mit sich zu führen, die das Kitz des Todes reißt, bevor es die Metamorphose zum Mädchen beginnen kann. Die Raubkatze schlägt also ihre Zähne in das Genick, aber das Blut des Kitz ist zu bitter und so hetzen die Jäger so schnell wie möglich von dannen. Ihr Instinkt verrät ihnen zu spät, was sie angerichtet haben.

Das Kitz des Todes verendet langsam, die letzten Minuten sind vom Blitzlicht der Fotoapparate und Scheinwerfer der Videokameras angefüllt. Dann entsteigt es erneut, wie der Phönix aus der Asche, dem Gipfel des Berges und wartet auf das Läuten der Glocke. Inzwischen sind so viele Berglöwen, sibirische Tiger, Panther und Leoparden auf dem Berg, daß sich kein Mensch mehr zum Haus des Todes wagen kann. Die Tinte des Füllers versiegt und das Schreiben hat endlich ein Ende.

Diese Lyrik wurde im April 1999 in die Kehrrichtseiten gestellt. Die letzte Überarbeitung erfolgte am 7.April 1999. Das copyright liegt bei der Autorin/dem Autoren. Fragen und Anregungen in Bezug auf Seitengestaltung und Inhalt können sie auch auch den Herausgeber der Seiten üer email oder auf dem normalen Postweg richten: zauberhaft1@gmx.net oder Kehrricht/A.Büngen, Bachstraße 4, 26197 Großenkneten